Иногда слушаешь песню или вспомнишь стихотворение, и видишь, что оно чертовски подходит к твоему состоянию....

Уже поздно, все спят, и тебе пора спать,
Завтра в восемь утра начнется игра,
Завтра солнце встанет в восемь утра.
Крепкий утренний чай, крепкий утренний лед.
Два из правил игры, а нарушишь - пропал,
Завтра утром ты будешь жалеть, что не спал.

Но сейчас деревья стучат ветвями в стекла,
Ты можешь лечь и уснуть, и убить эту ночь.
Деревья, как звери, царапают темные стекла,
Пока еще не поздно лечь и уснуть в эту ночь.

Ни звонков, ни шагов, ни звона ключей,
Еле слышно часы у кровати стучат,
В этом доме все давно уже спят.
Только капля за каплей из крана вода,
Только капля за каплей из времени дни,
Ты пойдешь рубить лес, но увидишь лишь пни.

В. Цой

Впервые прочитала это как стихи....и словно заново.

точно...

Затмевая все, что позади:
Славы блеск, полеты вдохновенья,
тихо дышит у моей груди
Лучшее мое стихотворенье.
Вот он - жизнь, и кровь моя, и плоть,
Плод моих страданий и сомнений, -
Сын, которым мне открыл Господь
Материнства несравненный гений.
Мне теперь молитвой отгонять
Страх его потери безотчетный,
И в ночной тиши перебирать
Детских пальцев крохотные четки,
И просить, и плакать об одном,
Уповая на Господню милость -
Чтобы в этом Ангеле земном
Никакое зло не пробудилось.

***

Раздался детский плач в ночной тиши -
Потерянный, надрывный, безутешный...
Наверное, твоей святой души
Коснулась тень моей души мятежной.

Не плачь, малыш... Я свечку затеплю
перед иконой над твоей кроваткой.
Прижмись покрепче к моему теплу
И спи спокойно, безмятежно, сладко.

О вышнем мире, о святой любви
Я так душой израненной тоскую...
Когда целую пальчики твои,
Я словно руки Ангела целую.

Не плачь... Мне никогда не надоест
Дарить тебе любовь и утешенье,
Дитя, мой неподъемно легкий крест,
Моя Голгофа и мое спасенье.

Засни, улыбкой сердце мне согрей...
Я сон твой грешной мыслью не нарушу...
Быть может, ради чистоты твоей
Бог исцелит мою больную душу


Омар Хаям.
* * *

Мир-мгновенье, и я в нём мгновенье одно.
Сколько вздохов мне сделать за миг суждено?
Будь же весел, живой! Это бренное зданье
Никому во владенье навек не дано.


В сей мир едва ли снова попадём,
Своих друзей вторично не найдём.
Лови же миг! Ведь он не повторится,
Как ты и сам не повторишься в нём.


Смысла нет постоянно себя утруждать,
Чтобы здесь, на Земле, заслужить благодать.
Что тебе предназначено, то и получишь,
И ни больше, ни меньше. И нечего ждать.


Жизнь пронесётся, как одно мгновенье,
Её цени, в ней черпай наслажденье.
Как проведёшь её, так и пройдёт.
Не забывай: она твоё творенье.


Увы, немного дней нам здесь пробыть дано,
Прожить их без любви и без вина - грешно.
Не стоит размышлять, мир этот стар иль молод.
Коль суждено уйти, не всё ли нам равно?


Всё пройдёт - и надежды зерно не взойдёт.
Всё что ты накопил - ни за грош пропадёт.
Если ты не поделишься вовремя с другом -
Всё твоё достоянье врагу отойдёт.


От безбожья до Бога - мгновенье одно.
От нуля до итога - мгновенье одно.
Береги драгоценное это мгновенье:
Жизнь - ни мало, ни много - мгновенье одно!


Не трать себя, о друг, на огорченья,
На камни тягот, на долготерпенье.
Не зная завтра, каждое мгновенье
Отдай вину, любви и наслажденью!

 

Чистым августом очнуться от сомнений
выбежать из дома полночью скользящей
Слезы трав заплаканных ощутить коленями,
к бересте прохладной головой прижаться.

С неустанной завистью все глядеть до одури
на дорогу чью-то Млечного пути,
В пении кузнечиков не услышать стрекота,
В кваканье лягушечьем отыскать мотив.

Чистый август стелется звучной тишиною,
льется отзвук пьяный звездным молоком.
И не нужно вовсе, чтоб ты был со мною,
Счастье дышит клумбой с белым табаком.


стихи моей мамы

Катя, здорово!!!
А сама пишешь?

Снова начал жизнь

Солнце в небо скачет рыжей векшей...
Лётся ткань холодного ручья.
Под черёмухой, вчера отцветшей,
лепестки, как рыбья чешуя.
Птица, веселей в кустах щебечет.
У шмеля двойная прыть.
 И видать,
решил с утра кузнечик
Новой жестью крышу перекрыть.
И в себе, я чувствую такое,
Будто снова начал жизнь свою.
Распрямлюсь, под тяжестью любою
И беду верёвочкой совью!

из книги моего деда

Катя, здорово!!!
А сама пишешь?

Угу, а куда деваться?- гены   Но, как ишет Линор Горалик, я в последнее время больше в строчку, а в столбик не получается  :

у меня в ЖЖ все, под замком  : надо будет открыть для всех